Vincent

Il cibo è in ogni dove.
Si mangia sempre.
Conversando.
Volti neri, gialli, bianchi.
Sereni.
Il rumore è dei campanelli di biciclette.
Bici ovunque.
Che sfrecciano veloci.
Orgogliose.
La pioggia leggera accompagna la giornata.
Come brina marina,
penetra nell'anima.
E ci resta, carezzandola.
Non ci sono eserciti in vista
Né armati, né disarmati
Tutto è ordinato,
sagomato.

I girasoli di Van Gogh,
i suoi colori,
da dove verranno?